
Ce soir
Je ne sais pas quoi écrire en poésie
J’en ai lu tant
En si peu de temps
Pas même le cinquième de ma vie
Bien moins que ça
J’en ai lu tant des poètes
De si différents
De plus-en-plus de femmes
De plus en-plus de questions
Jamais n’aurais les réponses
Alors j’écris
Même quand je n’ai rien à écrire
Alors j’écris que je n’ai pas envie d’écrire
J’aimerais écrire même le silence
Le bruit dérangeant de la chaudière
La neige et combien elle est blanche
Comme elle fond dans la bouche
Devient sale sous ses croutes citadines
Alors j’aimerais ne rien écrire
Quand il m’en manque l’envie
Ne rien écrire du tout
Et surtout pas n’écrire rien qui n’en vaille la peine
Alors j’aimerais être le silence
Ou cette feuille vraiment toute blanche
Celle-là recouverte de neige
Échouée par les caprices du temps
Quand le temps n’est jamais capricieux
Que dans l’esprit des hommes
Quand le temps reste le temps
Qu’il fasse beau ou qu’il gèle
Quand le temps se décline
Du haut d’une page à sa dernière ligne
J’aimerais écrire sans être obligée
D’en terminer
Je n’aimerais pas écrire dans l’infini
Faut-il forcément écrire sur l’immensité
Trouver un thème une profondeur une altérité
Suis-je obligée d’écrire du sens
Puis-je en finir au petit bonheur la chance
Dois-je réfléchir à une con-clu-sion
Vais-je poursuivre durant de longues heures interminables
Est-ce que j’ espère une inspiration
Un essoufflement
Un choc
Un retournement de situation
Le bas de la page va-t-il me limiter
Ma pauséie voudrait-elle me torturer
Mes billevesées sont -elles intéressantes
Est-ce là le calvaire de la débutante
Pourquoi un sourire me pince-t-il les lèvres
Est-ce qu' écrire à peine rien c'est écrire
L'écrit procure t-il de la joie du chagrin
De la colère du ressentiment
De la consolation
Tout ce que j'écris devrait-il être beau
Pour se transformer en poésie
Et si je cherchais à en avoir assez
Assez de ces questions intutiles
Si écrire était un jeu
Me suis-je lancé un pari
Vais-je entendre chanter un colibri
Une chouette le son de l 'origami
Comme j'ai faim
Tu peux toujours improviser une histoire
Sur l'écrit et ma vanité
C'est vrai je ne suis pas Rimbaud ni Victor Hugo
Ni Barbara ni Falbala
Est-ce que je cherche à correspondre
Ma pauséie sert-elle à quelque-chose
Est-elle réellement aussi morose
Devrait-elle s 'engager en politique
Si écrire est un jeu
Que je n'en établis aucune règle
Si écrire est un jeu
Je peux faire ma murène
" écrire " est allée réchauffer chacune de ses lettres
Sur le rebord d'un radiateur
" écrire " est tout blanc
Et comme recouvert de neige
Ah ! oui, écrire est ce bonhomme de neige
Qui résiste à la fonte des glaces
Ce n'est pas moi qui l'ai fait
Soudain il prend toute la place