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Je pensais à toi ce matin,
à toi, Brutus,
qui arrachait les pansements et la peau de cet africain mourant.
Il en saignait,
sa peau si mince et si fragile.
Sa peau comme du parchemin.
J'y ai lu des siècles d'histoire.
Qui t'a enseigné la haine et la cruauté ?
Mais je pensais aussi à ces petites chefs
qui n'avaient aucune conscience
de ce que nous vivions,
qui nous renvoyaient
là où nous souffrions le plus,
qui parfois nous harcelaient,
pas toutes évidement,
qui n'avaient aucune conscience
de notre isolement,
de notre pauvreté,
ou qui s'en fichaient.
Précarité reste un mot arrangeant
pour justifier de salaires misérables,
de conditions de travail parfois indignes.
Oh ! les esclavagistes,
qui vous a enseigné
à faire trimer les plus pauvres
et à en tirer profit ?
PS: je considère tout individu stigmatisant tout un peuple comme un grand malade.