Les voix des poètes...

Alors, saturation d’écrans

Est-ce ainsi que je voulais vivre

J’ai lu bien des poètes

Ils habitaient chez moi

J’aurais aimé leur répondre

Ils m’ont donné plus de questions que de réponses

M’ont offert les voix des taiseux

La mienne aussi n’a que la stature d’un crayon

Celle  d’un fichier Word

Ils ont le livre en plus

Il reste les taiseux de caractère

Et ceux dont la voix s’écrit

Ils écrivent ce qu’ils ne sauraient dire

Ce qui est caché dessous

Comment ils vivent

Comment ils meurent parfois

A petits feux

Ou pourquoi

Ou n’en sachant rien

Ils écrivent la jeunesse enfuie

La fin des illusions

Les espoirs à venir

Ils ne racontent pas le monde

Ils le ressentent

Ils ne racontent pas l’amour

Ils le vivent ou l’ont perdu

Ils ne savent pas s’ils sont poètes

Ils se reposent sur des cimes

Et des arêtes

Il ne gratte pas le verni du monde

Ils sortent sous les pluies

Chaque goutte est un mot de plus

Ils ne donnent pas de leçons

Ils grandissent

Ils se révoltent bien sûr

Et mûrissent

Ils ne cherchent pas le sens de la vie

Ils donnent du sens aux mots

Ils donnent du sens à eux-mêmes

Du moins je crois

Je ne sais pas ce qu’est un poète

Sinon que l’écho de leurs voix

Traverse les frontières