Jardins ouvriers sur les berges de la Vienne La vision s'y baigne
Lire la suiteBalade d'automne,
Que mes mots m'échappent !
Qu'ils enflent démesurés non analysés Qu'ils choquent ou pas Tant qu'il reste les miens Qu'ils se frottent à leurs ennemis Qu'ils se frottent à eux - mêmes Qu'ils se frottent à moi- même Qu'ils s'assument sans fard ni bretelles Qu'ils assument même l'incompréhension...
Lire la suiteEnfance sacrifiée
Tirée du site : "Le média social" L'enfant sacrifié Aura-t-il un avenir Nos yeux tout fermés
Lire la suiteLe prix des armes,
Pris des coups de vieux mais de vieille Attaques subites imprévisibles Résister Allons allons marcher mes amies Détendons ces corps malmenés Allons encore chanter que nos esprits restent jeunes si nos muscles ont des failles et nos cœurs des entailles...
Lire la suiteLivre "Ce que veulent les français de " barbarela" ?
Et les jeunes seniors aussi ! et les vieilles aussi ! sauf les vieilles du rn, forcément, sauf les femmes riches du rn, forcément sauf les héritières, forcément sauf les esclavagistes, forcément sauf les patrons sans scrupules, forcément sauf les pilleurs...
Lire la suiteOh ! le rn
Quand tu veux faire croire que seul l'étranger viole, où fais-tu disparaitre tous les violeurs blancs ? Dans les oubliettes de ta haine ? Si ça n'est pas de la manipulation, ça ! Seuls de "bons petits français" m'ont agressée au cours de 63 ans de vie...
Lire la suiteOuvrières de la porcelaine,
Source : "Destination Limoges" J 'habite un immeuble qui a logé des ouvriers usinant dans la porcelaine Si j'en ai trouvé des tessons de poterie disséminés dans la terre Ils n'avaient que 2 pièces les toilettes au fond du jardin A combien vivaient - ils...
Lire la suiteEcrire, c'est jouer
C'est quand je joue que je n'ai plus peur des mots Mets-moi en joue ne tendrai pas ma joue droite C'est quand je joue que je fais rire mes vieux os Traite - moi de folle je vis dans ma ouate C'est quand je joue que j'aide mon écriture que plus rien ne...
Lire la suiteHaïkus d'automne, à suivre ou pas
Les jardin jaunissent se gorgeant de l'eau des pluies Des bouquets d'automne Les couleurs éclatent qui grimpent sur les pierres Les grues sont passées
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