Berce-moi Barcelone,

Elle avait cru, Ô! Barcelone, aux bercements de tes automnes, mais au bras de son cobra, on la fouilla encore.
 

D'hôtels crasseux en dealers amaigris, de plans vaseux en familles appauvries, de bars miteux en ses rêves évanouis, elle s'incrusta dans les pierres de Gaudi, et son âme s'éleva bien au-delà de la Sagrada.
 

Elle s'éleva en enfer par des escaliers hallucinogènes, qui tournoyaient vers l'infini. A leur sommet, des pièces à bascule, des couples statufiés et débiles, des bébés pâles et sales aux yeux éteints, y attendaient leur chute éternelle.


Un soleil glacial trempait les corps de ses rayons mortels. La nuit, les bateaux du port s'entrechoquaient comme dans un ballet sinistre, et riaient comme des ogres au ventre vide, tandis qu'elle se mirait dans sa tâche de vomi sur un pavé luisant.


La fête, la fête battait son plein, et dans les rues lugubres, des gamins féroces claquaient la joue de vieillards esseulés. Les carreaux de Gaudi s'arrachèrent de leurs courbes fantasques pour lui faire une armure de couleurs. Elle hallucina la misère sous l'abus d'opium, d'alcools, d'huiles et de cannabis, et vit son premier amant se décomposer en gouttelettes d'héroïne. Mais ce n'était rien pour lui. Mais elle n'avait plus rien à faire ici.


Il prônait la liberté sexuelle et l'indépendance anarchiste, et ce n'était qu'un fantoche. Sa crasse lui devint insupportable. Elle avait de la chance! Elle hallucinait déprimée,
car elle hallucinait lucide, toujours. Et le vain des drogues qu'elle absorbait en réduisait les effets euphorisants, mais surtout, les effets dévastateurs.
 

Drôle de combat qu'elle menait seule, un zombi à ses côtés. Quand il entrait dans ses comas léthargiques, elle avait pitié et sa pitié en horreur. Il était mort sous ses allures de vivant. Elle était vivante sous son allure de morte. Il était couché Elle était debout.
 

Alors, c'était le rire d'un rayon plus chaud sur sa peau, la ténacité d'une herbe folle dans une cour des miracles, la clarté d'un rire d'enfant, la luminosité des eaux de Bachelard, le pyjama doré d'une abeille, un air de violon ou la couronne d'un chêne qui la sauvait.


Il faisait si froid à Barcelone, cet automne-là, qu'elle brisa le plâtre de son bras gauche sur un comptoir en marbre pour sentir la douleur de son scaphoïde cassé, et pour survivre. Sur- vivre. Vivre par-dessus tout, même par-dessus les immondices et sa propre crasse. En ré- éduquant ses os à la force de son âme, Elle sur- vivrait.
 

Il faisait si froid à Barcelone, cet automne là, quand il ne lui en montra que la douleur et l'agonie. Mais Barcelone renaîtrait à l'image de cette cathédrale grandiose et inachevée. Elle en inventerait des finitions étranges et belles et toujours renouvelées.


Barcelone ne la guérit pas de ses fugues discrètes et de ses errances, mais Barcelone, pourtant, la sauva...