L'enfance
Est un tableau de pâquerettes
Piqué de longs chardons
Aux encres indélébiles
Un ciel d'été
Entrecoupé d'éclairs tranchants
Une tempête
Il y a des tempêtes terribles
Que les matelots involontaires n'oublient pas
Et s'efforcent d'évacuer
Avec des moyens dérisoires
Des mots aux allures de poignards
Qui restent enfouis
Au cachot noir
Des histoires qui se répètent
Celles qui finissent mal
Des souffrances tapies
Comme des orties vivaces
Il y a des enfances sans amour
Ou des amours qui font du mal
L'enfance
ça laisse des traces