Les mains pleines de mots

Quoi faire de mes textes
Quoi quoi quoi
Quoique plus tard
J'en ferai un livre
Un livre de mots
Sotte!
Tous les livres sont des livres de mots
Mais les livres dessin dessinent-ils des mots?

Mais les livres desseins mais les livres sur les sains 
Mais les livres demain de quoi seront-ils faits
Mais je livre mes mains sales

Mes mains sales de mots m'ont-elles  valu

Mes mains sales

Je les regarde

Propres!
Un peu d'encre sur l'index
J'ai écrit des mots sur ma main gauche
Main pense-bête
Main pense- moins bête

Mes mains pensent moins bête
Et tu n'en veux plus

J'offrirai mes mains à un autre
Et mes mots
Et mon esprit sain
Et mes seins

Mes mains t'ont lâché
Mes mains n'ont plus envie de t'effleurer
De te toucher

Tu m'as mise en touche

Mais tu n'as jamais voulu voir mes mains pleines de mots même ceux à t'offrir
Mes mains t'ont fait peur
Mes mains pense- moins bête

Qu'ils ne te jugent pas!

Peut-être n'ai-je pas su les laver comme il faut
Peut-être que mes mains t'ont lancé des mots à la tête
Même des mots sales
Oui.

Tant pis!
Peut-être étaient-elles plus propres avant que tu ne me les salisses

C'est la peur qui a sali mes mains

C'est la peur qui a sali mes mots

Elles resteront sales pour toi

Je les lave moins souvent
Que m'importe!
Je ne les lave plus pour toi
Nous n'avons plus su nous laver les mains en même temps
L'un pour l'autre

C'est triste n'est-ce pas?

Tu ne le diras jamais
Tu ne vois plus que la boue de mes mots
Tous ces mots que tu ne lis pas
Que tu imagines

Tous ces mots que j'ai écrit pour toi
Te faire signe

Ces mots qui m'éloignent maintenant bien plus que ne le ferait un amant ou une maîtresse

Mes mots sont tombés de mes mains
Trop longtemps

Je les ai détestés

Je les ai ramassés dernièrement
Plus tous ceux qui me manquaient

Et tous ces mots que je ne puis plus dire

Leur écrirai-je?

Comprendront-elles mes mains pleines de mots?

Ces mots qui m'éveillent le matin
Je les vois dans le lever du soleil
Dissimulés sous nos fronts
Dans tous nos orgueils
Et nos faiblesses
Dans l'arc d'un oeil ou d'un sourire

Dans les creux de nos silences
Les foudres de nos incompréhensions

Sur le brillant des rivières
Sous les pas des vivants
Sur les lèvres d'une presque morte

Mes mains pleines de mots morbides

Non!
Je ne suis pas morbide

Ces mots qui te parlent de mort parlent de vie aussi

Tu ne m'as jamais écoutée

Tous ces mots dont tu ne sais rien
Mes mains ont fait une erreur

Elles ont fini par t'offrir un miroir