Monter le long de la girafe

Il fait un vent à souffler des poèmes

Il fait un chant

à pousser ma bohème

Et mes semelles percées

se plantent

Sur l'angle d'un caillou

Et mes séquelles usées

S'éclatent

Sur le bec des hiboux

Allons les enfants

Cueillir au bord des larmes

L'éclat de la rosée

Allons les mordants

Fleurir les pointes des lames

De nos immortelles de papier

Il fait un vent

à couper des couteaux

Il fait un chant

à broyer des marteaux

Allons les manants

Glaner au fond des marais

Les larves de la révolte

Allons les  rêveurs

Colporter au fond des effrois

Des salves de sarment

Il fait un vent

...

Crever nos oripeaux

Il fait un chant

...

Pleuvoir des abricots