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De la fenêtre de Simone Le clocher ment Le ciel est vierge Mon fiel est blanc Le clocher ment Et l'automne l'avale de sa bouche enfumée Et des pommes mûrissent sur des couches de papier Le clocher ment Mon fiel s'y pend Le ciel est cierge Du miel tout...
Lire la suitepauseie
L'homme à la chemise de rosée
Il y a sur ton corps Une chemise de rosée J'y rangerai ma peau J'y rangerai ma peau Et un long serpent doré J'y rangerai ma peau Et nos larmes désarmées
Lire la suiteDes mots en corps
J'ai des mots sous les aisselles Sur mon dos Dans mes souliers Percés J'ai des mots même en faisselle J'ai du pot Dans mes années Perlées J'ai des crocs, de la dentelle De la peau Sur ma mémoire Ficelée J'ai des mots en ribambelles Je les fuis même en...
Lire la suiteNos mots,
Mes mots sont-ils honteux? Des mots perdus, des mots terrés? Sont-ils prétentieux, précieux ou prétendants? Mes mots me sont précieux Mes mots mal- entendants J'écoute, j'ai écouté Mais vos mots ne sont pas forcément les miens Mais mes mots ne sont pas...
Lire la suiteNAN!
NAN! X L'infini
Lire la suiteLa force tranquille,
- Vous êtes trop sensible! -Ta gueule! -Mais... -Y'a pas de mais!
Lire la suiteSi ça cogne!
Tu entends? Si ça cogne! ça m'éclabousse, et toi? Tous ces flots, ces flot de sang Faut nager Même si on ne sait pas. Faut pleurer C'est après C'est après, le rire Le rire et le printemps C'est après Mais pas tout l'temps C'est l'hiver Puis le printemps...
Lire la suiteMon tour sans bière,
Tourbière des Dauges, août 08. Nous avons suivi le fil de la tourbière Ma tourbe hier Si profonde et noire Nous avons longé les bords de sa cuvette. Ma courbe hier Féconde, ce soir La tourbière soulève ses soies Au pélerin discret La tourbière offre ses...
Lire la suiteLes 4 saisons,
Il n'y a que les 4 saisons Qui me fassent pleurer de joie Ou celles que j'invente en diapason Il n'y a que le violon Qui vibre sous mes peaux Et toi, parfois Il n'y a qu'une bague à mes doigts Et ton bracelet du Sénégal A mon bras Il n'y a que le soleil...
Lire la suiteLassitude au bois dormant, 08
Les bois se meurent Et les belles aux bois dormants, Les rois se meuvent Dans des sérails aux culs d'argent. La foi s'abreuve Aux peurs des pourtours, Ma croix s'achève Au couperet de mes désirs. Les bois se meurent, Une sitelle au cri courant, Tes choix...
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