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Se peut-il que le châtaignier
S'irradie d'un rayon de trop?
Se peut-il qu'un cèpe joli
En perde son chapeau poli?
Et la rivière pleure-t'elle
Les larmes des yeux infidèles?
Et la terre s'emporte-t'elle
Du feu sournois de nos oublis?
L'asphodèle est pale au matin
Se meurt sur un lit de stériles
Et le merle râle et s'enroule
Au cri nu d'un buisson ardent
Limoges. Février 09.